3.8.09

GustavoGorriti+JulioOrtega::3574M053N3141R3::FIL 09








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(estamos trabajando para colgar su speech)


6USTavO
G0RRI71

(estamos trabajando para colgar su speech)

CZ6U7
IÈRR3Z
11 FRAGMENTOS VIVOS DE UN MOTOR MUERTO

11
VUELA: vuela más arriba vuela más rápido más alto demasiado alto para ver los muertos los hombres son impulsos de energía los hombres se convierten en gas demasiado alto para ver los muertos himno aéreo himno aéreo himno aéreo (loop: aviador dro).

10
PRIMERO arrastrarse no por la pista de despegue sino por los adoquines del centro de ciudad pálida succionando a pico la licantropía la observación de objetos voladores no identificados la identificación de nuevos planetas en la corteza cerebral vamos al mimeógrafo publicamos eran los años 80 y si alguna tarde de aquellas se vio de pronto iluminada por la presencia del amor fue bien rápido: dos aviones se cruzan en el aire estamos en el aire sangre-pólvora y locura encendiendo el gran motor el vértigo tentador de la aventura la aventura es el tiempo que ya no es oro sino auténtica riqueza el tiempo que no se pierde el tiempo que no pasa el tiempo que no es tiempo sino eternidad suspensión del cómputo la aventura es la única opción para vivir en el mundo de los valores mezcla de horror y de ganas donde el horror redobla las ganas

9
DESPEGAN las plaquettes y se estrellan los fanzines antes de escribir diez años en el ágrafo de nubegris un diario que te liquida y vuelas y escribes un año dos años tres años cuatro años en un hotel de triplay de bowery metro bleecker street levitando sobre galaxias que tuercen el camino de los astros porque ese es el verdadero cañón del hombre bajo las estrellas en fragmentación complejidad inestabilidad y pluralidad metaficcionada en discurso científico o teoría del caos o semiótica post-estructural o novela pop o cyberpunk sobre cielos que se rajan a causa de mil soles manchados por los largos coágulos violetas del fósforo (y de mi pluma)

8
VOLVER a lima en 2005 y ocultar el velado el perdedor el derrotado manuscrito que está en un garage de barranco de donde saldrá percutado de alas gracias al doctor abelardo oquendo y luego será colocado en la pista por fernando ampuero mirko lauer mario montalbetti y ricardo wiesse

7
ENTONCES empiezo a girar como una bala en el tambor de un revólver que juega a la ruleta rusa y como un avión fuera de control con el octanaje exacto y los porongos llenos en el endecasílabo que la tierra trasciende a polvo humano declamo: mi corazón qué tal imbécil mi corazón crece y crece como un tumor de terciopelo.

6
DE terciopelo visto el canto a mi tripulación: te saludo mónica belevan gracias por el imperio de tu mirada y la filigrana en tu pluma gracias mónica villalobos que viviste con este libro hasta quemarte con este libro gracias susana bouroncle que pintaste este libro y ahora pintas a su autor que se ha tatuado tu nombre con un clavo. gracias oscare tramontana que haces volar este libro desde el imperio de tu sabiduría. y aunque jamás te he visto gracias josé emanuel por estar completamente chiflado y empezar a grabar una canción punk que dice “yo quiero ser como césar gutiérrez ver el pavimento partirse en dos / quiero tener cuarenta mujeres / en menos de un mes como manda dios” (inserción de la canción) y perdonen que no los nombre uno a uno: gracias a toda mi caravana de amigos que ha venido esta noche y que se presenta larga y ojo que recién empieza. bienaventurados los católicos borrachos porque verán a dios dos veces.

5
GRACIAS a david abanto rubén silva y omar vite y en ellos a mi casa editorial que tuvo el coraje de volver a romper la norma y regalarnos esta ceremonia impecable y este segundo libro –espero– implacable.

4
GRACIAS a mi familia presente y a mis padres ausentes y omnipresentes viviendo al filo de la santidad gracias por entender que no se gana mucho dinero con la poesía pero en cambio se adquiere dignidad permiso para ser excéntrico escribir cartas de amor y suicidarse

3
DIOS era el muerto en mis fiestas pero dios es una máquina en estas fiestas en estas fiestas de mi sangre dios es una máquina bajo el pulso frío de alejando castillo en la metralla visual dios son estas texturas como cuásares en expansión desde las manos de tito domínguez un acróbata en ignición constante gracias hermanos electricistas por venir desde trujillo a bordo del bombardero solar ese cuerpo eléctrico y celeste pop punk new wave acid emo house indie jungle dance noise singer trance.

2
ESTA noche rindo homenaje al escritor y periodista gustavo gorriti por aceptar presentar un libro con la impresionante profundidad pictórico-literario-histórica que nos ha iluminado esta noche gracias por presentar un libro que pretende inútilmente parecerse a alguna de sus elaboraciones periodístico-geopolíticas de gran calado a uno de sus ensambles discursivos cubiertos por líneas profundas que convergen en las colinas del grupo de ídem donde gorriti clavó la fuerza de la verdad y cavó un gran hito de peruanidad ese que nos obligará a recordar nuestro pasado más corrupto pérfido y sangriento para que jamás vuelva a habitar entre nosotros gracias por su coraje a prueba de balas por ser ese incombustible símbolo internacional de la lucha por la libertad de prensa querido señor gorriti

1
ESTA noche rindo homenaje al doctor julio ortega acaso el intelectual más importante de latinoamérica a la hora de pensar y construir comunidades literarias fundadas en el libre flujo de las poéticas como se dijo in extenso el año pasado durante el homenaje que esta misma cámara le rindiera en ortega la crítica y el pensamiento se hacen líquidos y es que ortega es todo vértigo: universidades libros congresos editoriales artículos bares hoteles museos foros ferias… no hay espacio que le sea ajeno ni reflexión que no le sea trasnacional. ¿crítico? ¿ensayista? ¿novelista? ¿cuentista? ¿antologador? ¿dramaturgo? ¿poeta? todo eso y mucho más: un alarife que transforma la lengua en el don más sublime de los hombres gracias por sus palabras (ante cuya contundencia compruebo una vez más que si he de aceptarme escritor lo seré por ciencia infusa)

0 FINAL
AQUÍ empecé a escribir aquí estoy aquí me dejaron y aquí me quedaré sentado al borde de una escalera de once peldaños once es la escalera del planeta infierno soy el hombre que cae de las torres como altazor o como el equilibrista sin red sobre un portaaviones amarrado al brazo más nervioso del hudson y me quedo entonando una triste copla en su honor cubriendo una novela con simuladores de vuelo escribiendo con detonadores de cobre escribiendo bajo la luz afgana del televisor escribiendo sobre delgadas membranas de plasma mirando la cruz de metal en el centro exacto de la zona cero bajando desde williambsburg a bowery y entrando a mi hostel con todos mis gemidos de placer y de frío golpeando los metales en el centro exacto de cbgb’s golpeando el teclado como martillo sobre cráneo clavo viviendo como una bala sin orificio de salida mirando el skyline intacto antes de entregar la cabeza a dos naves de metal cargadas de keroseno escribiendo con fragmentos de noche entre las manos buscando el viejo rastro de los días mejores mirando el baile de las ambulancias encapsulado entre fuselajes en días que se caen como aviones que nunca se terminan de desintegrar y en noches que se levantan como meteoritos que nunca terminan de pasar en tardes que arden con sus ojos azules en tardes que renacen entre estelas de plata y mueren con afilados dientes blancos en mi cuello jugando como un dios pequeño quemando calendarios ahogándome en mares de ginebra helada sin aterrizar en la luna de tus ojos mirando cómo el empire se tiñe de esmeralda rosa verde y rojo en la boca norte de bowery mirando su piel fría y pálida pero hermosa mirando la parte blanca del fuego mirando un transparente vaso de vidrio viajando a través de infinitas redes minerales e infinitas zonas ceros desarrollándome como un detonador de cobre refugiado tras un beso químico acercándome a la realidad como un lago dormido como un cuadro quemado como un amor de necesidad mortal siguiendo tu rastro en medio de paisajes de humo hundiéndome en el golpe seco de una noche larga porque es demasiado alto para ver los muertos los hombres se convierten en impulsos de energía demasiado alto para ver los muertos porque estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire
>loop>estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire estamos en el aire aire aire aire aire aire aire aire...



1 comentario:

  1. Nutrido público en la presentación de Bombardero: Estamos en el aire. Julio Ortega excelente, preciso y erudito con entretenimiento. Fue el mejor. Gorriti, no ´se que rayos hacía ahí, en un medio totalmente literario, parecía un tío pez fuera del agua. Pero lo mejor que dijo fue elogiar la capacidad periodística de César y mandarse con un recitado de unos bellos versos de Quevedo sobre los libros...se emociónó el colorao! César, excelente. Leyó su texto, intenso y hondo como siempre, febril.Su padre estaba feliz... Y el video, super ad-hoc los electricistas!me encantó. Como le dije mientras me firmaba el libro, BOMBARDERO es el "setiembre 11 de la literatura peruana"!!! hay un antes y un después de esa obra, algo así como lo de Carlos Oquendo de Amat: 5 metros de poemas...César ha tocado de nervios a los almibarados escritores caderones promovidos por el decano (sino, se quedarían en nada por su anodina escritura).Ha sacudido las pelucas empolvadas de los plumíferos caseritos de Circo Beat, que nos hartan con sus sonrisas kolynos cada sabado de Dios (o el diablo??) y ha hecho que se despeinen los criticos literarios (debo decir el critico literario) del decano, fantoche engominado que celebra textos denigrantes en contra de poetas muertas que él también ha impedido consignar en las antologías al más puro estilo-estuardo-nuñezco...Ha reducido los tigres blancos a mininos de sofá y ha derretido los caramelos verdes de fonzis-metidos-a-jefes de investigación-shoteados-por-la-patronal!! En el altar literario, ha echado mano al tumi degollador y se ha manducado a medio "parnaso" de proveedores de lecturas para las viejas de "eisha": viva el genocidio de los criollitos! Urge reparto de "huggies" a los gerontos setenteros que se hacen la pichi de pensar que sólo les queda las pantuflas frente al televisor mientras esperan a la pelona. ENOLA GAY VIVE, CARAJO!Larga vida al Bombardero..Por fin : estamos en el aireeeeeeeeeeee.....BRMDZ.

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